Noi
camminiamo, camminiamo sulla strada assorti nei nostri pensieri,
fasciati dalle nostre malinconie. Tutti abbiamo i dolori, nessuno ha più
il tempo. Camminiamo con lo sguardo fisso, la testa china, i piedi
veloci. Non ci curiamo di nessuno, ci ripariamo solo dall'aria che si
secca le labbra. Eppure le sentiamo, lontane anche se vicine, quelle
note che piangono, che stridono nell'aria, che vogliono chiamarsi jazz e
invece sono solo un grido lamentoso. È un sassofono, un sassofono sul
ciglio della strada. È un uomo sul ciglio della strada, un uomo che ci
vede passare tutti i giorni, che attende che noi lo guardiamo, che gli
diamo un senso ogni singolo giorno. Stasera quest'uomo ha messo un
cartello sulla custodia del suo strumento. 500 euro, c'è scritto.
Quest'uomo stasera ha messo in vendita il suo sassofono. Ha messo in
vendita la sua voce. Noi camminiamo, continuiamo a camminare.
